NUM DISTANTE CONJUNTO DE DIMENSÕES de segunda mão, num plano astral que não fora destinado a voar, a névoa estelar flutua e se dissipa...

Veja...

Grande A’Tuin, a Tartaruga, surge lentamente nadando pelo abismo interestelar, com gelo de hidrogênio nas patas pesadas e crateras meteoríticas na enorme e primitiva carapaça. Com olhos do tamanho de oceanos cobertos de lágrimas e poeira de asteróide, olha fixamente para o Alvo.

No cérebro maior do que uma cidade, e em lentidão geológica, Ela pensa somente no Peso.

Sim, Nástienhka, enganamo-nos, embora contra a nossa vontade, ao acreditarmos que a paixão verdadeira, autêntica, atormenta a alma, ao acreditarmos que existe algo de vivo, de tangível, nos sonhos imateriais! Mas que ilusão; veja, por exemplo: o amor avassalou o seu peito com toda a sua inesgotá¬vel alegria, com todos os seus extenuantes tormentos... Deite-lhe apenas um olhar rápido e convença-se daquilo que lhe digo! Bastará olhá-lo para acreditar, minha querida Nástienhka, que ele nunca conheceu realmente aquela que tanto amou no seu exaltado sonho? Será possível que apenas a tenha visto entre esses fantasmas fascinantes e que essa paixão não tenha sido para ele mais do que um sonho? Será possível que nunca haja estreitado as mãos dela ao longo de tantos anos da sua vida, sós, entregues a si mesmos, ignorando todo o universo e unindo cada um deles o seu universo, a sua vida, à vida do outro? Será possível que não tenha sido ela quem, ao crepúsculo, no momento da separação, se tenha reclinado, soluçante e desespe¬rada, sobre o seu peito, sem escutar a tempestade desencadeada debaixo de um céu lúgubre, sem ouvir o vento que arrancava e arrastava com fúria as lágrimas que brotavam dos seus cílios negros? Será possível que tudo isto não tenha passado de um sonho, este jardim melancólico, abandonado e selvagem, com as suas aléias povoadas de musgo, solitário e hostil, por onde tantas vezes passearam ambos, esperando, desesperando, amando, amando-se mutuamente, durante tanto tempo, tão longa e ternamente?

Fiódor Dostoiévsky - Noites Brancas

Throughout history, from medieval workshops to loft rehabs in the E.U., we Poles have always been known by our zlote raczki, our golden hands. The ability to fix wagons and computers, to construct Enigma machines and homemade wedding cakes, to erect village churches and American skyscrapers all without ever opening a book or applying for permits or drafting a blueprint. And since courting a beautiful girl by using a full range of body parts has only recently become acceptable, in the spring of 1939 the Pigeon made the solemn decision to court Anielica through his hands. Specifically, he vowed to turn her parents’ modest hut into the envy of the twenty-seven other inhabitants of Half-Village, into a dwelling that would elicit hosannas-in-the-highest every time they passed.

"Son," said the elder, "true it is that the water of that Well shall cause a man to thrive in all ways, and to live through many generations of men, maybe, in honour and good-liking; but it may not keep any man alive for ever; for so have the Gods given us the gift of death lest we weary of life. Now our folk live well and hale, and without the sickness and pestilence, such as I have heard oft befall folk in other lands: even as I heard the Sage of Swevenham say, and I wondered at his words. Of strife and of war also we know naught: nor do we desire aught which we may not easily attain to. Therefore we live long, and we fear the Gods if we should strive to live longer, lest they should bring upon us war and sickness, and over-weening desire, and weariness of life. Moreover it is little that all of us should seek to the Well at the World's End; and those few that sought and drank should be stronger and wiser than the others, and should make themselves earthly gods, and, maybe, should torment the others of us and make their lives a very burden to be borne. Of such matters are there tales current amongst us that so it hath been of yore and in other lands; and ill it were if such times came back upon us."

For years, Jacob Reckless has been escaping to another world--a world behind the mirror, where witches haunt the forests and fairies and dwarfs roam. A world for treasure hunts and magnificent quests--but also a world locked in a deadly war.

Jacob's secret seems safe, until one day his younger brother Will follows him, to disastrous consequence. Faced with a curse that is quickly turning Will to stone, the Reckless brothers are thrust into a race against time to find a cure before one of them is lost forever.

Grover murmurou:

— Bem Percy, o que aprendemos hoje?

— Que cães de 3 cabeças preferem bolas de borracha a pedaços de pau?

— Não — disse Grover — Aprendemos que seus planos são muito, muito ruins!

Rick Riordan – Percy Jackson e o Ladrão de Raios

The cold is returning to Winterfell, where summers can last decades and winters a lifetime. A time of conflict has arisen in the Stark family, as they are pulled from the safety of their home into a whirlpool of tragedy, betrayal, assassination, plots and counterplots. Each decision and action carries with it the potential for conflict as several prominent families, comprised of lords, ladies, soldiers, sorcerers, assassins and bastards, are pulled together in the most deadly game of all--the game of thrones.

Uma multidão estava reunida em frente a um grande edifício em Welcome Soap, e o tráfego já estava parado até Broad Way. E se isso não bastasse, pensou William, onde quer que uma grande multidão se reunisse, alguém deveria escrever o porquê.

A razão neste caso, era clara. Um homem estava em pé no parapeito da janela do quarto andar, as costas contra a parede, olhando para baixo com uma expressão congelada.

Lá embaixo, a multidão estava tentando ser útil. Não estava na robusta natureza do povo de Ankh-Morpork dissuadir qualquer pessoa naquela posição. Era uma cidade livre, afinal. Assim como seus conselhos.

'É muito melhor tentar a Guilda dos Ladrões!' um homem gritou. 'Seis andares, e então você estará num bom e sólido calçamento! Arrebenta seu crânio de primeira!'

'Há lajes adequada ao redor do palácio', aconselhou o homem próximo a William.

'Bem, certamente', disse seu vizinho imediato. 'Mas o Patrício vai matá-lo se ele tentar pular lá de cima, estou certo?'

'Bem?'

'Bem, é uma questão de estilo, não é?'

'A Torre de Arte é um bom local', disse uma mulher confiante. 'Novecentos metros, quase. E você ainda terá uma boa vista.'

'Claro, claro. Mas você também terá muito tempo para pensar sobre as coisas. No caminho para baixo, eu quero dizer. Não é um bom momento para introspecção, em minha opinião.'

'Olha, eu tenho uma carga de camarão no meu vagão e se eu continuar aparado aqui por mais tempo eles vão ir andando para casa', lamentou um carroceiro. 'Por que ele não apenas salta de uma vez?'

'Ele está pensando nisso. É um grande passo, afinal.'